Да. Странно. И куда же они деваются - все эти несказанные
слова, ненаписанные стихи и песни, несделанные куклы, ненарисованные рисунки,
нерассказанные сказки? Это ведь только кажется, что их нет. А они есть. Ходят
рядом, смотрят больными блестящими глазами, пытаются дотронуться. Иногда перед
рассветом на тонкой грани полусна они видны так отчетливо, что ты протягиваешь
руку, и даже чьи-то легкие пальцы ложатся в твою ладонь. Ты вслух
проговариваешь сюжет сказки – боже, как он хорош! и ведь песенка в ее конце
радует тебя до слез. А потом... потом она вдруг ускользает - и песенка, и
сказка. И только легкий привкус чего-то на языке и такое ощущение потери, что
хочется плакать. Но там, за окном – там уже кто-то плачет. Дождь ли это? Кто
знает.
Джинджер
Мотылек,
сентиментальный
корреспондент газеты «Этот нежный Имбирвилль»
Комментариев нет:
Отправить комментарий