Ванильная
Булочка закрывает глаза, от избытка чувств встает на цыпочки и нюхает воздух.
Пахнет правильно. Да-да, пахнет вкусной едой, пирогами и булочками,
свежевыглаженным бельем и какими-то самыми простенькими цветочками,
принесенными ею из ноябрьского уже пустого сада. Пахнет любовью. Ее любовью к
тем, кто живет в этом доме вместе с ней. Да вы хоть два мильярда раз высмейте
за бездуховность знаменитое «женское счастье в борще», а только... Ванильная
Булочка виновато вздыхает, прижимает узелки-кулачки к груди и все-таки тихонько
договаривает: уж извините, но вы – два мильярда абсолютно несчастных людей.
